No hay llegada al consciente sin dolor- Carl Gustav Jung

martes, abril 6

Tristitia Purgare.



El cuerpo yacía exhausto en el suelo, empapado en sudor, vibraba al compás monótono de un galope distante.

Inhala, exhala…

Inhala, exhala…

Respirando fuego el cuerpo arde y la mente olvida.

Inhala, exhala…

Inhala, exhala…

Y los dedos crujen, los brazos son ramas.

Inhala, exhala…

Pulmones estallan, el tornado mece las hojas.

Rompiendo el tronco, tronco hacía la tierra, tierra en el seno.

Todo vibra, todo tiembla, todo mece.

Galope incesante, fuego es devorado.

Deshaciendo el tronco, viento violento.

Puño al pecho, pecho al alma.

Alma al suelo.

Lágrimas…


¡Flores brotan y los muertos descansan!


Por hoy...

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